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Es hija de la
ignorancia |
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y de la brutalidad, |
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la maldita sociedad |
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que llaman de temperancia. |
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Dime: ¿no es extravagancia |
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el pretender seriamente, |
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que no beba más la gente |
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y que de hoy en adelante, |
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es mejor ser temperante |
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que una tina de aguardiente? |
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Yo les digo francamente |
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que no alcanzo a comprender, |
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qué llegaremos a hacer |
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sin este vicio inocente; |
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porque creo firmemente |
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que este pueblo sin licor, |
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será un fuego sin calor, |
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especie de sol sin luz, |
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un Santo Cristo sin cruz, |
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una madre sin amor. |
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Juro que en estos seis
meses, |
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y doy palabra de honor, |
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apuraré hasta las heces |
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el embriagante licor. |
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Porque creo, sí señor, |
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que lejos de ser un mal, |
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como lo afirma un tal cual |
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sin sentido y sin razón, |
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es el delicioso ron |
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hasta la ley natural. |
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El anís con su blancura |
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y su democracia ardiente, |
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nos prueba que es mucha
gente |
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y que su sangre es muy pura. |
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Pero el hombre en su locura |
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siempre ciego y delirante, |
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lo maldice a cada instante |
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no siendo otro su deseo, |
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porque el hombre es un
pigmeo |
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y el anís es un gigante. |
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Él mitiga los dolores |
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del corazón cuando estalla. |
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Él es muro y fuerte valla |
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de todos los sinsabores; |
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él riega de blancas flores |
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nuestra senda aridecida |
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y entre su seno escondida |
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la felicidad yo he visto, |
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porque el anís, como el
Cristo, |
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es resurrección y es vida. |
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Él templa la dulce lira |
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del poeta cuando canta, |
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él al cielo nos levanta |
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porque él el numen inspira; |
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él al pecho que suspira |
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le presta ayuda y valor |
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y en las lides del amor |
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potente como un Apolo, |
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desde el Ecuador al polo |
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siempre ha sido vencedor. |
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Es en el mar de la vida |
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el anís seguro puerto; |
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oasis en el desierto, |
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bálsamo de toda herida. |
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Está en su pecho escondida |
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la brillante luz febea, |
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es espada en la pelea, |
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en la música sonido, |
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en el corazón latido |
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y en el cerebro es idea. |
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Canta la estrella que brota |
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en el alto firmamento, |
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canta el aire, canta el
viento, |
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canta la blanca gaviota, |
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y canta el mar cuando azota |
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las riberas sin cesar. |
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¿Por qué yo no he de cantar |
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contra esta cruel
temperancia, |
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con la furia y la arrogancia |
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del viento, el ave y el mar? |
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¡Sí!, que brote mi canción, |
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que en ella se vea latente |
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la inspiración de la mente |
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y el fuego del corazón. |
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Que mi eterna maldición |
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caiga sobre la cabeza, |
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del que tuvo la torpeza |
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de decir en tono asnal, |
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que tan sólo han hecho |
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mal el anís y la cerveza. |
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Cuando el Redentor Divino |
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su sangre nos quiso dar, |
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digna de Él no pudo hallar |
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otra cosa más que vino. |
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Y hoy, ¡gran Dios!, qué
desatino, |
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pretenden estos farsantes |
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que se muestran tan amantes |
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de tu religión sagrada, |
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volver tu sangre a la nada |
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sólo por ser temperantes... |
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Bebió aguardiente Jehová, |
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y Nabucodonosor, |
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y Cristo Nuestro Señor |
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en las bodas de Caná, |
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tragó mucho guandamá |
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el intrépido Noé, |
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el gran soñador José |
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y Confucio y Faraón, |
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y Tiberio y Cicerón; |
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lo digo porque lo sé. |
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Como sé que fue un borracho |
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el gran Rafael de Urbino, |
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el Dante y el Aretino |
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y Correggio y Juan Bocaccio, |
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y Cervantes de muchacho, |
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Tirso, Lope, Calderón, |
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Montalbán, Luis de León, |
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Shakespeare, Ariosto y el
Tasso, |
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Don Quijote, Garcilaso, |
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Byron y Napoleón. |
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Ya ves que siempre ha habido |
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en todos tiempos y partes, |
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tanto en ciencias como en
artes, |
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bebedores de sentido, |
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y, ¿no sabes quién ha sido |
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su inventor? No un holgazán, |
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como dicen, ni un patán, |
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ni cualquier ruin fariseo: |
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fue San Carios Borromeo |
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en la peste de Milán. |
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Entre tanto, con valor, |
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acerquemos a la boca |
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ancha y suave y limpia copa |
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de este olímpico licor, |
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y que un hurra atronador |
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brote el alma con violencia |
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v predique la excelencia |
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del anís, porque él ha sido, |
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donde quiera que lo ha
habido |
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rayo X de la existencia |
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